1640年，秋。
哈萨克草原的风，已经带上了刺骨的寒意。枯黄的草浪翻滚着，一直延伸到天际，与铅灰色的云层连成一片。
但今天，这片草原的主角不是风，而是钢铁和人。
袁崇焕的指挥吉普车停在一处高坡上，车轮下是湿滑的黑土。他举着望远镜，镜片里是无边无际的军阵。从哈密出发，六十万大军的洪流，已经彻底淹没了这片草原。
最前方，是二十万仆从军。他们穿着简陋的铁甲，手里拿着长矛和盾牌，神情麻木中带着一丝对战争的渴望。这些人是新征服地区的降兵和俘虏，是最低等的炮灰，但也是最渴望通过杀戮来改变命运的饿狼。他们的任务只有一个，用血肉去消耗敌人的箭矢和勇气。
在他们身后，是十万辅助军团。瓦剌人和叶尔羌人构成了这支军队的主体。他们身上那套泛着哑光的锰钢板甲，让他们看起来像是从地狱里走出来的魔神。虽然没有火器，但这身刀枪不入的铠甲，足以让他们在冷兵器的对决中横行无忌。
再往后，是巴特尔的十万蒙古主力军团。人马俱铠的铁浮屠，排成一个个巨大的方阵，黑压压的一片，连阳光都无法穿透。他们是这次西征名义上的主角，是陈阳用来迷惑西方世界的一把重锤。
而在大军的最后方，也是袁崇焕所在的位置，是真正的核心——赵温的青龙军团和袁崇焕自己的玄武军团。二十万精锐，沉默地矗立着。他们没有像蒙古骑兵那样杀气腾腾，但他们身后那一排排用帆布盖着的卡车，和卡车上那狰狞的钢铁轮廓，才是这支军队真正的底气。
“督师，巴哈杜尔那老家伙把所有兵力都收缩到突厥斯坦城了。”孙传庭放下望远镜，呼出一口白气，“看样子是准备跟我们死磕到底。”
卢象升站在一旁，手里握着他那根标志性的铁鞭，眉头紧锁：“哈萨克人虽然刚打了败仗，但毕竟是主场作战，全民皆兵，要是真死守，我们伤亡也不会小，尤其是前面的仆从军，怕是要死伤惨重。”
袁崇焕闻言，只是淡淡一笑，他从口袋里掏出一个小巧的对讲机，按下了通话键。
“赵温，你那边怎么样了？”
“督师，我这边早就等得不耐烦了！”对讲机里传来赵温那大嗓门，带着电流的嘶嘶声，“无人机已经把突厥斯坦城里里外外扫了十几遍了，他们在哪埋伏，在哪放了滚木礌石，我这儿的地图比他们自己画的都清楚。别说死守了，他们今天晚上谁跟哪个婆娘睡觉我都知道！”
周围的孙传庭和卢象升听得一愣一愣的。他们虽然已经见识过黑山基地的种种神奇，但每一次接触，还是会感到巨大的冲击。这仗还怎么打？人家连你家里的老鼠洞有几个都一清二楚。
“那就别等了。”袁崇焕的语气里没有一丝波澜，“仆从军消耗得也差不多了，该让巴特尔他们活动活动筋骨了。”
“得嘞！”赵温的声音里透着兴奋，“我马上让炮兵兄弟们给他们点点名！”
命令通过无线电波，瞬间传达到了后方的炮兵阵地。
上百门155毫米自行榴弹炮的炮衣被猛地掀开，露出了那比人还粗的炮管。炮兵们熟练地操作着液压装置，调整着炮口的角度。
“目标，突厥斯坦城东门，三发急速射，放！”
“轰！轰！轰！”
大地在震颤，但不是因为马蹄，而是某种更沉闷、更压抑的频率，那是上百门自行火炮液压驻锄嵌入冻土的动静。
突厥斯坦城的城墙上，寒风割面。摄政巴哈杜尔的手掌按在粗糙的墙砖上，冰冷刺骨的触感让他稍微找回了一点真实感。他眯起眼，试图看穿城下那片无边无际的钢铁与血肉组成的海洋。
心里没底。
作为哈萨克汗国的摄政，他见过大场面，但这阵仗超纲了。对方没急着攻城，那些奇怪的绿色铁皮车就那么停着，管子指着天，像是在搞某种邪恶的祭祀。
“摄政大人，他们不动，是不是怕了咱们的城防？”旁边的千户长哆哆嗦嗦地问，手里的弯刀都在抖。
巴哈杜尔瞪了他一眼，这时候不能怂，一怂全完了。他清了清嗓子，转身面对身后那些面色惨白的守军。
“怕个鸟！”巴哈杜尔吼了一嗓子，把自己都吓了一跳，“看清楚了！那也是人！也是两个肩膀扛一个脑袋！咱们这城墙可是石头垒的，当年察合台汗……”
话音未落，空气变了。
先是一阵极其尖锐的撕裂声，就像巨人徒手撕开了一匹几千尺长的绸缎。紧接着，那种令耳膜鼓胀的压迫感从天灵盖直灌而下。
巴哈杜尔下意识地抬头。
没有箭雨，没有投石机抛出的黑影。视野里只有几十个不起眼的小黑点，速度快得违背常理。
“轰！”
不是一声，是几十声连成一片的闷雷。
东门的城楼，那座屹立了三百年的防御工事，在155毫米高爆榴弹的动能面前，脆弱得像块受潮的饼干。物理法则在这里失效了，砖石、木梁、还有那几个刚才还在吹牛的弓箭手，瞬间被狂暴的冲击波揉碎，抛向半空，化作一团红黑相间的雾气。
没有惨叫。因为在声带震动之前，肺里的空气就已经被抽干了。
气浪裹挟着碎石，把巴哈杜尔像个破布娃娃一样掀飞出去，重重砸在几米开外的墙垛下。
世界按下了静音键。
巴哈杜尔晃了晃脑袋，两行鼻血顺着嘴唇流进嘴里，咸腥味。他撑着身子想站起来，却发现腿软得像面条。
耳鸣声尖锐得要命，好半天，周围的嘈杂声才重新钻进耳朵里。哭喊声，砖石坍塌声，还有一种令人牙酸的骨骼碎裂声。
他抬起头，瞳孔缩成了针尖。
那引以为傲的东门没了。取而代之的是一个冒着黑烟的巨大缺口，断壁残垣上挂着半截烧焦的战旗。
“长生天……长生天也不管咱们了……”刚才那个千户长瘫在地上，裤裆湿了一大片，在那哭嚎，“这是雷公下凡啊！”
巴哈杜尔张了张嘴，想骂人，却发不出声音。
这不是神罚，这是降维打击。
城外，引擎的轰鸣声骤然响起。
巴特尔的十万蒙古主力军团动了。他们没有像传统骑兵那样鬼哭狼嚎地冲锋，而是沉默地压上来。钛合金重甲在阳光下泛着冷硬的光泽，整齐划一的马蹄声踏碎了大地，那种沉闷的节奏感，比任何战鼓都要摧残人心。
黑色的潮水顺着那个冒烟的缺口涌入。
屠杀开始了。
